Na quietude do despertar do dia, quando o tempo e o espaço ainda dormem silenciosos, gosto de sentar-me neste canto do jardim e apreciar o que a Natureza nos tem para ensinar na sua esplendorosa e mágica linguagem da Beleza e da Harmonia, sinais evidentes de que estamos perante mais um milagre, chamado Amor. Não falamos dele na mesma língua e a nossa complexidade faz com que nos afastemos, sinuosamente, da sua simplicidade. E esta pode ser contada assim:
Era uma vez uma cameleira. Nos seus tempos mais brilhantes era bela e viçosa e oferecia ao mundo camélias tão exuberantes quanto doces e delicadas. Era o meu pai que a apreciava especialmente e quando morreu, a minha mãe passou a por uma camélia na sua fotografia, perpetuando assim a memória de um amor, agora desaparecido. Com o tempo, a cameleira, embora continuasse a enfeitar-se de flores, começou a definhar e pela secura do seu tronco descolorido e áspero, parecia querer explicar ao mundo que a sua missão, nesta vida, estava cumprida. Morrera também a minha mãe e que sentido tinha viver, dizia-se ela, se nada podia trazer-lhe de volta os dois seres que mais amor lhe tinham devotado e a quem se tinha entregue sem reservas, através das suas belas e viçosas camélias? A solidão é a forma mais dura do desamor e foi por isso que veio a laranjeira, para fazer companhia à camélia desolada. Há quem diga que a vida das pessoas continua nas árvores e neste caso, a laranjeira veio também em honra e memória da minha mãe. Não que ela gostasse de laranjas ou apreciasse a árvore em si mas para simbolizar a vida, que continua e, que melhor do que uma árvore de frutos para simbolizar a continuidade do amor que a minha mãe também devotara à cameleira, por amor ao meu pai? Passaram-se meses e a cameleira prosseguia a sua vida triste e murcha até que, diretamente da sua raiz começaram a aparecer uns ramitos verdes, curiosos e temerários, desafiando assim a inexorável caminhada da cameleira para a morte. "Tiram força à árvore, é preciso cortá-los", disseram e assim foi. Mas os ramos pareciam teimar na sua razão de ser e a verdade é que se foram impondo ao ritmo com que a laranjeira passava de adolescente a adulta e ía também vingando tornando-se num belo e robusto exemplar da sua espécie. Parecia que existia, entre ambas, uma ligação invisível, estranha à Razão e inexplicável do ponto de vista da Ciência. Nada prova de que o ressurgimento da cameleira tivesse algo a ver com a presença da laranjeira e nada explica que possa existir uma qualquer cumplicidade, ao estilo da humana, entre seres que não possuem inteligência, apenas vida. E a história acabaria aqui com este final singular e estranho caso este diálogo irreal não tivesse sido alargado a uma outra árvore que entretanto veio habitar o jardim. Falo do jacarandá que depois de ter sido incubado a partir de uma semente resgatada no chão de um passeio em Lisboa, sem nome nem apelido, começou a vingar, num vaso, e de tal forma que foi necessário encontrar-lhe um lugar na terra. O jacarandá, filho único habituado a um habitat protegido e rodeado de precauções, estranhou a vida à intempérie de Sintra e foi perdendo a folhagem exuberante e delicada, dia após dia, inexoravelmente, até à medula. Não houve nada a fazer, proteção que evitasse este descalabro acelerado e vertiginoso para uma morte que se anunciava na magreza, secura e debilidade de um tronco nu. Assisti com preocupação e tristeza a este processo de degradação e decadência e, quando estava prestes a perder a esperança, um dia descobri, nesse tronco moribundo, um pequeno broto, uma folhinha mínima e insignificante que, à semelhança do que acontecera tempos antes com a cameleira, tentava inverter o sentido do destino que parecia tão inevitável. Dia após dia, esta prova de vida foi-se tornando cada vez mais robusta e firme e ao fim de uns tempos, o jacarandá voltava a ter um pequeno e delicado ramo de minúsculas folhas, alinhadas em simetria, e depois outro e mais outro e ainda outro como se fossem soldados a sair em defesa do seu rei, o exuberante e majestático jacarandá. Sentada no vértice deste triângulo mágico, percebi, depois de horas e dias de uma vigilância atenta e sem preconceitos, que a relação mágica que ligara o destino da cameleira ao da laranjeira se tinha estendido ao jacarandá e que esse diálogo sem palavras, sem som, sem prova científica alguma, tinha alargado a cumplicidade vital que tempos antes tinha salvo a cameleira, ao jacarandá vindo de fora.
Hoje, as três árvores crescem e estão plenas de vida e de futuro. A cameleira está prestes a voltar a ser uma árvore jovem, cheia de saúde e vigor e este ano os seus botões darão umas maravilhosas camélias rosadas. A laranjeira ergue os seus braços compridos para o céu como se pretendesse colher as estrelas e dançar com os raios de sol. O jacarandá, esse, sacode ao vento, sem medo, os seus ramos delgados e finos, repletos de folhinhas delicadas e ajuizadamente alinhadas e baila, baila sem parar.
Existirá amor neste mundo que nos é tão estranho e desconhecido e do qual apenas conhecemos a Beleza das suas formas, a vivacidade das suas cores e a delicadeza e exuberância dos seus cheiros? Não terá sido pelo amor da laranjeira que a cameleira decidiu que valia a pena continuar a viver? E não terá sido pela generosidade de ambas que o diálogo se estendeu e acolheu o pobre jacarandá, abandonado à hostilidade implacável das intempéries e lhe deu forças para vingar?
Não sei. Mas sei, porque sinto, nestas horas e momentos que pertencem apenas à Natureza, aqui sentada, no vértice deste triângulo, que delas emanam uma harmonia e uma paz que se expressam na beleza das suas formas, no seu vigor da sua vida e na alegria das suas cores. Elas não têm outra forma de se expressar, não falam a nossa língua e não possuem uma central de comando inteligente que comunique com a nossa. Mas, porque razão seríamos nós, os Seres Humanos, os únicos donos e senhores dessa força misteriosa e encantadora que move montanhas e cura doenças, que adoça a alma e pacifica o coração, dá força para vingar e razão de ser para viver eternamente, chamada Amor? Existe alguma razão plausível que nos atribua, em exclusividade, essa enorme generosidade de dar a vida pelo outro, que é amar? Não sei nem preciso de saber. Apenas imaginar que assim é, contando esta história.
Há uma diferença abismal entre caminhar em busca de algo e deixar-se ir por um roteiro que se vai desenhando a partir desta disponibilidade para ver, ouvir e sentir o que aquilo que vai aparecendo tem para nos dizer, mostrar, explicar. Sou um estaleiro sem arquiteto nem engenheiro nem planos aprovados pelo meu desejo de ser alguma coisa. Não desejo ser mais do que aquilo que faz de mim uma continuidade de outros ou de outras coisas e por isso avanço com este diletantismo sem rumo para este sentido de mim coletivo, sem fronteira certa ou localização precisa. A probabilidade de ser, na esquina que se anuncia, naquele momento que está para vir, depende da interferência de um som, uma visão, uma brisa, um cheiro perturbante, uma memória que cai como uma pedra num charco e se propaga, ondulante pela paisagem e se escoa, através das frinchas de luz, até ao infinito. Não há ponto de partida nem de chegada pois nunca fui, não sou nem nunca serei senão uma caminhadora diletante na peregrinação eterna e universal.
