Quantos de nós já não imaginámos vidas observando - pela beirinha do olhar - alguém que se sentou na mesa ao lado da nossa no restaurante onde fomos almoçar ou partilhámos com ela viagem, sentados na mesma fila do avião, durante umas quantas horas ou aquela outra que esperava pacientemente, como nós, para ser chamada para a consulta médica, na sala das urgências. Quem são, como se chamam, onde vivem, que fazem, serão felizes, estarão apaixonadas por alguém ou sofreram algum desgosto que as deixou amargas, que esperam, que lhes reservará o minuto a seguir, a hora depois, o dia a seguir? Que farão, quando sairem dali, qual a história que seguem, qual o destino que constroem, que amores, paixões, ódios ou indiferenças lhes vestem a alma? Na minha já completa ausência, por onde deambulo, entretida, as imagem destes transeuntes com quem me cruzei acidentalmente, já se desfocaram e no seu lugar surgiram outras novas vidas, com nomes e apelidos e destinos certos, porventura iguais aos que possuem na realidade ou diferentes porque assim entendeu a minha imaginação. Nem todos eles servem, nem todos produzem faíscas, reacendem brasas ou são candidatos a companheiros de uma viagem solitária sem rumo nem destino nem bilhete de volta. Neste momento, na sala de espera das urgências médicas, a senhora sentada à minha frente, só, de uma certa idade, pálida e seca, o casacão fechado até ao último botão e o cabelo, acinzentado cortado curto, à garçon, uma mão agarrada à carteira, na outra o bilhete com o seu número de chegada, o olhar fixo no quadro luminoso, não se mexeu e assim ficou enquanto o seu número piscava incessantemente, no quadro, de onde continuava a não tirar os olhos. O número desapareceu e no seu lugar apareceu o meu, levantei-me e dirigi-me ao gabinete que me tinha sido indicado. Boa noite, disse à senhora, mas não obtive resposta. Ali seguia, hirta como uma estátua. Quando saí, já não estava. Decidi que se chamava Adelaide.
24 outubro 2024
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