Há dias que nascem sem assunto, sem corrente, sem centro de gravidade, o pensamento foge-nos, traquinas e errático, como as borboletas, beijando esta flor, cumprimentando aquela outra, deixando-se levar pela aragem, círculos de fantasia sem rumo certo, sem espartilhos e sem propósitos. Gosto destes dias desfocados e sem resultados, não espero nada nem ninguém, sentada no chão à frente do baú colhendo objetos sem nome nem apelido ou utilidade, brasas sem labaredas, histórias sem enredos, cores sem formas, alma sem humores. Contemplo sem olhar nada em concreto, penso sem seguir pista alguma, oiço, ao longe os passos do tempo e como o pêndulo, vou e venho e venho e vou, fujo de mim, escondo-me e tento não me encontrar, não tenho assunto nem ideias, só mesmo o dia. Apenas isso.
8 março 2025
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